poema

Las jóvenes estudiantes de lengua inglesa

en la explanada de la facultad

traducen el mundo según su diccionario

y ríen.

This sunny morning is

una película con briznas

de la lluvia del día anterior.

                                  

La luz engulle los edificios,

pero respeta las aulas de la planta baja,

que permanecen oscuras,

ensimismadas.

Las estudiantes caminan a clase

con el brillo de una nueva palabra en los labios.

But they don’t care too much-

No they don’t really care about this lightness

            que parece definirlas.

Relación de Parentesco

VI

Vivíamos en una casa de anchas paredes,

teníamos la cara limpia y los nudillos impecables.

Jugábamos en el patio con el bambú,

con las hormigas, con los machetes.

Teníamos una noción distinta del tiempo,

lo mediamos en razón de las cosas que queríamos hacer.

Teníamos costumbres sencillas,

 despertábamos por la mañana, dormíamos tranquilos.

“Teníamos” es la palabra,

el punto de inflexión de nuestra infancia.

Teníamos la idea de que nada se pierde por completo,

siempre queda un pequeño resabio, la posibilidad

de recuperar lo perdido.

Teníamos la certeza de conocer

el límite preciso de las cosas

pero no el alcance de nuestros brazos.

Nunca buscamos la herida

al arrojar un puño, un machete,

al alcanzar una pared, tocar un rostro.

Ahora, tenemos cicatrices,

el leve recuerdo de que alguna vez

vivimos en una casa de anchas paredes

y tuvimos la cara limpia y los nudillos impecables.

Luis Miguel Cruz: Tres poemas

Orgulloso de este cuerpo

que me ha llevado y me ha traído

demonio feliz

de cuántas te has salvado

por estos músculos tal vez

esta estructura ósea aún no suficientemente respetada

incluso ahora

cuando creíste que los perros te destrozarían

te han guiado

es una anécdota únicamente nube blanca de la suerte

y ahora que las piedras lastiman ya a mis pies

mi cabeza hace dramáticos recuentos

no es grave

me dicen las hojas de los árboles

si tengo un tubo de órgano en el cuerpo para el canto

Qué te dicen tus ojos, corazón,

a dónde conduce este poema

no a la ciudad, por cierto, allí se estrellan como el agua los poemas.

Sólo nos queda este rumor que crece

que crece y crece

que brilla oscuro y crece

como la pisada y extendida tierra

Entre edificios y sus sólidos reflejos

el corazón es una campana

con un badajo cada vez más sonoro

y como su herida es invisible

cubierta por ralas telas invisibles

por las tardes nazco de la herida

las tardes son una herida a la que nazco

Y bebo en las tardes

por mi herida

bebo de mi herida por las tardes

bebo en las tardes por todas las heridas

que me hablan de los asuntos de los hombres

dulcemente

Una pluma presionada por los astros

tránsito, pájaros,

y un bosque pulsando

La ciudad despedazada es al atardecer reconstruida

Lo opuesto del sol es la fruta,

vida liberada de yugo

El mundo avanza hacia la sombras como un animal herido

busca refugio claroscuro

Tres poemas

Sin título
Cuando estoy con mis amigos bajo los dinteles
entre los temblores de preguntas
que se caen con el escombro y las migajas

sobre nuestra mesa

me acostumbro pronto a compartir el hambre
las horas muertas
y el debido gesto para cada muro
cada calle cada entierro
y cada sed

Estamos en el mundo
nos sentimos viejos como los continentes
marcados y reorganizados
porque el centro de la Tierra también está inquieto
y ya casi no podemos olvidar nuestro pasado
Para ellos son mis puentes
las aves de cautiverio y mis reservas ecológicas

No sabemos si algún día nos iremos a la guerra
pero la soledad del mundo se injiere tres veces al día
y dejamos correr nuestras palabras
como fronteras naturales de países enemigos

Sin título
Despierto en las fotografías que mi padre colecciona
en un viejo álbum tan pesado y resonante
como la palabra búsqueda

Los tabiques que sostienen siempre el eco de los pozos
siempre son también escombro y frío
siempre son también fotografía
y siento en la cabeza el pulso
en la columna el peso
que se unta al cuerpo del explorador
cuando baja muy adentro de las cuevas
y los cráteres de las montañas

Ya no sé si he de acampar
en los mismos valles que mi padre
si he de usar los mismos gestos para cruzar los ríos
o me he de conformar con esta luz redirigida
y adherida
a las páginas en blanco
de algo tan pesado y resonante como la palabra búsqueda


Coreografía de un ahogado
Caminata colibrí
entre tanto bailarinas
bailarinas
por los suelos
si tal vez yo me atreviera
por las ramas
si las piernas en invierno
para no dejarse estar la cobardía
párpados cerrados la columna
y el cansancio
Tácitas las flores
un enjambre picadura
para no dejarse que la sed
las bailarinas
Y por eso conversamos
y me dices
en la casa el mar ya no se ve como antes
Sin distancia por oleaje
sin distancia la esencial
sin la sal y el entredicho
contra el risco la erosión
porque el mar mis bailarinas
ya no se ve como antes.

Felicidades a los ganadores de la beca del ivec

J E Meneses

LuisMiguel Cruz

Reyes Isven

Los días y los árboles

Tenso oficio de años
donde las ramas
no nacen
y no alcanzan
las puntas aromadas
vislumbrar
el meticuloso
placer de la paciencia
de ver una mesa terminada
se parece tanto a hoy
que escribo
para llegar
a un sitio cómodo
libre y tenso
sobre una mesa
de árbol joven.

Fuera de mi cabeza perra

Muerto al fondo
de la memoria
el día
el año
que conocimos un día
como si otoño
una piedra
una madera
preciosa
piedra
piedra
hubiera querido ser
y Dios
de agua
para que lloraras
entonces de mí
perra.

Profeta

La fuga de dos pechos en la tarde

rozará tu frente

y sabrás los pensamientos de las bugambilias en otoño.

Cada pétalo marchito comprometerá tu espanto

a las cumbres que la tierra absorbe

y la descomposición será tu cáliz.

Funda entonces nuestro emblema: la baba y el exceso

bajo el pliegue impreciso de las estaciones,

en su cambio necesario para cada vestimenta.

Abandérate y conquista tu respiración

subyúgate en mi nombre,

doblate el cuerpo como gruya de origami,

enjaulate y declárame la guerra.

Gesen Meneses 3° lugar en el Premio Nacional al Estudiante Universitario José Emilio Pacheco, categoría poesía

Felicidades a J E Meneses, el poeta de los puentes, por ganar el tercer lugar en el Premio Nacional al Estudiante Universitario José Emilio Pacheco, categoría poesía.

Ernest finnegan: Beautiful man*

When i was a kid the only thing i always care

was to be a gorgeous and beautiful man,
a Marlon Brando, a James Dean,

can go drunk to any place, play cards with Sinatra,

never do nothing and be respected.

My father was a handsome guy,
beloved by the whores, wanted by the fagots.
Every night he got out to burn a small porcion of the world,
he got the true appearance of the pimps, the drugdealers,
the artists, the business men, the house wifes.
A man with good manners,
able to charm everybody with a single look.
He married two times, he worked hard,
he was responsable and leave his children.
He traveled around the country,
north to east, the west coast, California, L.A., San Francisco.
He carried two suits, two hats,
a stunnig smile and a flashie step.
My father the drunker, the slacker,
the man who the only advice he gave me was
-kiddo, when you use a suit you always need a tie.
My father the man in the the last car of the subway,
the man who lost everything when
he lost his hair, his shape, his youth,
beacuse everything he knew in this life
was to be a gorgeous and beautiful man.


-_-_--_---_-_--_----_--_--_-_----_-_----__---_-_----_-__----__---_



Cuando era niño la única cosa que me importaba
era ser un hermoso y magnífico hombre,

un Marlon Brando, un James Dean,

poder ir borracho a cualquier lugar, jugar cartas con Sinatra,

nunca hacer nada y ser respetado.

Mi padre era un hombre apuesto,
amado por las mujeres, deseado por los maricas,
cada noche, salió a quemar una pequeña porción del mundo,
obtuvo la verdadera apariencia de los chulos, los dealers,
los artistas, los hombres de negocios, las amas de casa.
Un hombre de buenos modales,
capaz de encantar a todos con una somera mirada
Se casó dos veces, trabajó duro,
fue responsable y abandono a sus hijos.
Recorrió el país:
de norte a este, el oeste, California, L.A., San Francisco.
Llevaba dos trajes, dos sombreros,
una sonrisa impactante y un andar deslumbrante.
Mi padre, el alcohólico, el bueno para nada,
el hombre que el único consejo que me dio fue
-chico, cuando usas traje siempre necesitas corbata.
Mi padre el hombre en el último vagón del subterraneo,
el hombre quien perdió todo cuando perdió el cabello,
la forma y la juventud,
porque todo lo que sabía en esta vida
era ser un hermoso y magnífico hombre.

*Ernest Finnegan (1923-1962) poeta nacido en la ciudad de Olympia, en el estado de Washington, estuvo en California en la época en que Ginsberg, Cassady, Kerouac y compañía dominaban la escena. Parte de su obra está publicada en revistas y periódicos de Washington, la universidad de Seattle prepara una edición de sus obras completas. Fuente Wikipedia.

*Ernest Finnegan (1923-1962) poet, born in the city of Olympia in Washington state, was in California at the time of Ginsberg, Cassady, Kerouac and company dominated the scene. Part of his work is published in magazines and newspapers of Washington, Seattle University prepares an edition of his complete works. Source Wikipedia.

Fundamentalismos

Fundamentalismos

Para Maricarmen

I

Tiro las cenizas en tus piernas,

me obligas a lamer los restos

y tus ojos me golpean la nuca.

Cundo duermas a mi lado

te reclamaré las quemaduras.

II

Háblame de ti

del lugar donde tengo que amarte,

donde tienes que amarme.

Háblame y espera a que mi sangre cambie

que se vuelva justa y necesaria como tu piel y el pan.

Si quieres que te escuche

pégate a mi cuerpo como el frío a la ventana

y vacía el mundo de los muebles, de los puentes,

de los edificios, las montañas, los libros y las carreteras.

Cuando todo sea un desierto me dejarás entrar.

III

Los dos nacimos sobre el polvo,

anudamos nuestros cuerpos como resurrectos sin eucaristía.

Exigimos la mentira airosa de la imagen y la semejanza,

de la eternidad de la ceniza sobre nuestras piernas.

Ambos esperamos la promesa de una huella,

de algún rastro funebre distinto de las tumbas,

ajeno a los altares del regreso.

Cuando bebimos el credo de las máscaras,

gesticulamos el hambre que hacía falta

para degollar las reses de nuestra furia juntos.

Moriremos en lo áspero de nuestras convicciones:

Yo como un espejo soberano de lo que se pudre;

y tú sin la extrañeza bautizmal

de una palabra segura sobre el labio.

Fuimos siempre una de esas guerras sin trincheras.

Primer atentado poético

cartel: Rodolfo Sousa
enemigonatural.tumbler.com
naturalezamuertaconpayaso.blogspot.com

Rumbos

No voy a ceder de nuevo

a las voces inauditas de mi condición de plastilina o barro,

a la languidez daltónica de los perros policía,

ni a la dura fiebre torturada en la boca de los otros,

en los sapos que envenenan nuestra convivencia.

No voy a ceder a los barrotes de postura y paja vieja;

la imparcialidad me agobia con su polvo

en mi jaula de pequeño hombre, de pequeña vida delirante.

No voy a ceder a las apuestas de mi educación universitaria,

ni a las ilusiones obligadas de una profesión televisiva,

de una procesión sobrevaluada.

Desnudez y fama son premisas de una frente sin augurios,

de una vida equilibrada en la cita a pie de página

que nos brinda la costumbre.

Se me han ocurrido la prosa, la espada y la metáfora,

la insolencia de una máscara elegante

que se cuelga en los muros de mi conversación.

Se me ha ocurrido que algún día nos embista un día

y resistir

y salirme de mi casa y caminar las eclosiones de otras vidas;

o clavar la vestimenta diaria, la fractura,

a la espalda de un ahogado que se vaya por el mundo

recordando la futilidad del flote,

arrastrando las monedas de la corrosión y el óxido,

y las cambie por poemas de la herrumbre,

o postales cercenadas en la luz redirigida

de un cielo contaminado.

No voy a ceder de nuevo a las ofertas

perniciosas de la sencillez y la pornografía:

he firmado los contratos de una calavera azul,

la tatué sobre mi pecho, le vendé los ojos,

y mi corazón late las cláusulas de la ceguera.

He aprendido a deletrear mis vísceras,

a escribirlas en el pizarrón del caos; a pastar las consecuencias

como vaca ignorante del tráfico en las carreteras.

He aprendido a enumerar mis desatinos,

a enmarcar las tachaduras en mis cálculos

a pisar las olas firmes del naufragio

y me aferro a la profundidad

que deforma las premonciones de mi juventud

y de mi paranoia..

Lars Forssell*(1928-2007)

Estoy dormido en ti

Tú no puedes saber
que estoy dormido en ti
cercano al nacimiento
cercano al encantamiento.

Como una ballena en cinta
te volteas en la cama,
como un plancton de grandes ojos
yo dormito en ti.

Tú nunca sabrás
que te amo,
que duermo cerca de la muerte
y sacudo mi reclusión.


Jag Sover I dig

Jag sover i dig
Det kan inte veta
Nära födelsen sover jag
Och nära det förtrollande

Du vänder dig i sängen
Som en havande val
Som ett plankton med stora ögon
Slumrar jag i dig

Jag älskar dig
Det fär du aldrig veta
Nära d¨den sover jag
Och spränger mina skal

_-__--_-_-___----__---__-_---___--___--_

Como un niño

Como un niño
a ti

Como un niño rubio
de verdad

Como un niño a ti a ti
tú comprendes

Como un niño de manos
pequeñas

Te doy una de ellas
a ti


Som ett barn

Som ett barn
Till dig

Som ett barn med alldeles gult
Har

Som ett barn till dig till dig
Du förstar

Som ett barn med sma
Händer

En räcker jag
Till dig


-.-.-..-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-..-.-.-.-.-.


Dices que la poesía ha muerto

Dices que la poesía ha muerto
o al menos que está a punto de morir.
Pero olvidas, entonces, bien alimentado amigo,
que como tú ella vive
vecina a la muerte.
Medio piso más abajo,
medio piso rechinando
en la oscuridad.

El albañil canta.
El carpintero canta.
La cajera del supermercado canta.
Los ministros de la oposición cantan.
Y tú y yo y el sepulturero.

Todos cantamos por la vida.
Todos abren la boca y cantan por la vida.
¡Hasta que el tipo que vive medio piso abajo
golpea el techo con su bastón!



Du säger att dikten är död

Du säger att dikten är död
eller atminstone döende
Da glömmer du, välfödde vän,
att den lever som du
granne med döden
en halvtrappa ner
en knarrande halvatrappa ner
där i mörkret

Muraren sjunger
Snickaren sjunger
Kassörskan i snabbköpet sjunger
Ministar och opposition
och du och jag dödgrävaren

Alla sjunger för livet
Alla gapar och sjunger för livet
tills han där en halvtrappa ner
knackar i taket med käppen!





*Bodas con dios. Trad. Homero Aridjis y Pierre Zekeli. Tucan de Virginia: México, 1988.

ANOCHECER

Na nebi sbírá se vítr,

zítřejší nachový vítr,

a znova láska,

znova, odedávna

zpovzdálí překáží smrti.

*********************

En el cielo se levanta el viento,

el viento escarlata de la mañana,

y de nuevo el amor,

de nuevo, desde siempre

a la distancia pone obstáculo a la muerte.

JAN SKÁCEL

de La más larga de las noches (Versión de Teresa Amy y Alfredo Infanzón)

Walt Whitman: Dead poets, philosophs

Dead poets, philosophs, priests,

martyrs, artists, inventors, governments long since,

language-shapers on other shores,

nations once powerful, now reduced, withdrawn,

or desolate,

i dare not proceed till i respecfully credit what yow have

left wafted hither,

i have perused it, own it is admirable (moving awhile among it),

think nothing can ever be greater, nothing can ever

deserve more than it deserves,

regarding it all intently a long while, then dismissing it,

i stand in my place with my own day here.

Here lands female and male,

here the heir-ship and heiress-ship of the world,

here the flames of materials,

here spirituality the translatress, the openly-avow´d,

the ever-tending, the finale of visible forms,

the satisfier, after due long-waitnig now advancing,

yes here comes my mistress the soul.

_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

Poetas muertos, filósofos, sacerdotes,

mártires, artistas, inventores, antiguos gobiernos,

forjadores de la lengua en otras costas,

naciones una vez poderosas, reducidas, retraidas o desoladas,

no me atrevo a continuar hasta agradecer respetuosamente

lo que nos han dejado,

lo he repasado, es admirable en sí mismo (he andado un tiempo en esto):

nada puede ser más grande, nada puede merecer

más de lo que merece,

contemplo todo atentamente por largo rato; luego lo olvido,

de pie en mi sitio, aquí, con mi propio día.

Aquí, tierra hembra y macho,

aquí los herederos y herederas del mundo,

aquí el fuego de los elementos,

aquí la espiritualidad traduce lo abiertamente confesado,

lo que siempre tiende a regresar, la apoteosis de las formas visibles,

la satisfacción de una deuda largo tiempo postergada que ahora avanza,

sí, aquí viene mi institutriz el alma.

traducción J. E. Meneses

Así me pongo cuando me pongo

Rodolfo Guevara Gutiérrez

Me recomiendan mesura en estos casos (cuando estás cerca)

De las uñas a la espalda, paciencia

Rellenar los huecos de los ojos con piedritas de colores

Acostumbrarse a no dormir a no comer

a no vivir (quisieran, quisiéramos)

Tantas cosas, otro andar por caminos lejanos, quizás

Esta mentira mutilada, esta verdad de a ratos

El no saberse...

Cansa.

Yo repito como loco, como loco, la gente como yo

No cambia, se pierde.

-Que no es lo mismo, ni es igual-

Quisiera decir "sólo Dios sabe", pero si tuviera fe...

Rezaría.

Aún así, habría que amar con las alas abiertas y los ojos cerrados

Tomarse unos contra otros sobre lápidas fantasmas

-Prístina ilusión, indómito deseo-

Comerse a besos los riñones,

Las orejas,

Los pezones...

Como pueda

Como quiera

Cómo quisiera poder... (joder)

Marea vertical de los tiempos

(Almas oscuras, cuerpos ligeros)

Opresión , angustia, rugosas y húmedas palabras,

zumbidos, vueltas en U, sillas de tres patas,

servilletas manchadas por la culpa, gritos amargos de bebé,

calcetines sucios, ranas sodomitas, almohadas amarillas,

temblor de rodillas (también de cielo), cubetas repletas de basura,

ropa hecha pedazos, ventanas abiertas, coches pasando y después

(Después)

Silencio.

Así, todo es...

Lo que no debía

(Lo que nos dejamos en el desayuno)

Memoria olvidada

voluntariamente, muchedumbres sudorosas, tarros de cerveza, luces taciturnas,

familias destrozadas, perros vagabundos, tazas de café, explotación laboral,

gobernadores decapitados, cuartos vacíos, dulces de leche agria, lambiscones

en la esquina, drogas fuertes, templos mormones, drogas fuertes, afiches revolucionarios, drogas fuertes, espejos, aserrín de los recuerdos, tigres y su

geometría, sopa de queso, mandriles...

Silencio.

Qué puedo hacer...

Herejías, golpes

de pecho, yoga, bombas molotov,

muñecas sintéticas, malas intensiones,

morderme las plumas, (deporte nunca),

coito bestial, cuentas y más cuentas,

correr, morir, masturbarse, cantar...

(Escribir no puedo)

Cantar...

Así me pongo cuando me pongo,

¿Qué hacer?

Soy tantos...